29 ноября 2016 19:58
molog

IP/Host: 145.255.1.---
Дата регистрации: 05.05.2008
Сообщений: 40,548
Re: стихи. поэтические вечера
когда люди выбрасывают животное, они часто говорят, что у них возникли "непредвиденные обстоятельства" и они больше не могут держать его дома...

Переезд...? Аллергия...? И прочее...
Сколько поводов для предательства?
Будут литься рекой многоточия...
В "Непредвиденных Обстоятельствах"...

"Проживет как-нибудь на улице!
Ничего! Он же кот! Он справится!"
И идет шерстяной... сутулится...
В "непредвиденных обстоятельствах"...

Подметает асфальт лапами...
Смотрит пОд ноги в замешательстве...
Если б мог - он конечно заплакал бы!!!
В "непредвиденных обстоятельствах"...

Морда белая вся обуглится -
В ежедневной грязи измажется...
Год живет шерстяной на улице,
А ему - уже десять кажется...

Из еды - только кости рыбные...
И вода раз в неделю - лужами...
Он, как правило, чаще обидами
Заполняет голодные ужины...

Переезд!? Аллергия??! Нет! Прочее...
Столько поводов для предательства...!!!
И рыдают мои многоточия
В этих диких, пустых обстоятельствах...

"Он же кот! Да чего там... Выживет!" -
Утешаем себя аргументами
Безнадежно-фашьшиво-бесстыжими
Бессердечными элементами...

Кот ночует всегда под колесами...
(Прижимается ближе к газели)
А душа кровоточит вопросами,
Что давно уже в ней накипели...

Переезд...? Аллергия...? И прочее...
Что за, черт их возьми, обстоятельства?!
Не измерить моим многоточием
Трагедийность такого предательства...

Полужив - полумертв на улице...
В фазе полного помешательства...
Еще больше он стал сутулиться
В "непредвиденных обстоятельствах"...

Невозможно за год искалечился...
Раза три перенес инфекцию...
Что угодно, но сердце - не лечится!!!
(Я не буду читать лекцию...)

Переломы срастаются волнами...
Ну какие нужны доказательства!??...
Я хочу, что бы ВСЕ это помнили
В "НЕПРЕДВИДЕННЫХ ОБСТОЯТЕЛЬСТВАХ"


сильней молитва тех, кто сердце отдает созданьям всем - большим и малым
#1
29 ноября 2016 20:36
Татьяна Д

IP/Host: 188.16.24.---
Дата регистрации: 04.05.2008
Сообщений: 33,087
Re: стихи. поэтические вечера
ты вот... чего такое делаешь?






ɐwʎ ɔ vǝmоɔ dиw




Редактировано 1 раз(а). Последний раз 2016-11-29 20:39 пользователем Татьяна Д.
#2
29 ноября 2016 21:01
molog

IP/Host: 145.255.1.---
Дата регистрации: 05.05.2008
Сообщений: 40,548
Re: стихи. поэтические вечера
Сообщение от
Татьяна Д
чего такое делаешь?

Тань, да чего то сил больше нет смотреть, как многие люди с животными обращаются.
все то им игрушки.
захотели - взяли.
надоело - выкинули,
а то искалечили.
когда уже наглотаются чужой боли, чтобы поперек горла им встала и обратно полезла


сильней молитва тех, кто сердце отдает созданьям всем - большим и малым
#3
3 декабря 2016 16:01
Абгемахт

IP/Host: 217.24.187.---
Дата регистрации: 30.07.2010
Сообщений: 67,339
Re: стихи. поэтические вечера
Мой товарищ, в смертельной агонии
Не зови понапрасну друзей.
Дай-ка лучше согрею ладони я
Над дымящейся кровью твоей.
Ты не плачь, не стони, ты не маленький,
Ты не ранен, ты просто убит.
Дай на память сниму с тебя валенки.
Нам ещё наступать предстоит.

(с) Ио́н Ла́заревич Де́ген — русский советский и израильский поэт и писатель, танкист-ас во время Великой Отечественной войны, врач и учёный в области ортопедии и травматологии, доктор медицинских наук (1973). Лауреат премии Федерации еврейских общин России «Скрипач на крыше 5774» в номинации «Человек-легенда». ДВажды представлен к награде Герой Советского Союза.

Евгений Евтушенко назвал эти восемь строк Дегена гениальными, ошеломляющими по жестокой силе правды:

Что сделал стих Иосифа Дегена?
Разрезал он острее автогена
все то, что называется войной,
треклятой, грязной, кровной и родной.


"BALINFUNDINUL UZBAD KHAZADDUMU"
#4
7 декабря 2016 21:02
molog

IP/Host: 145.255.2.---
Дата регистрации: 05.05.2008
Сообщений: 40,548
Re: стихи. поэтические вечера
Сегодня Бог проснулся утром рано...
Он жалобы и просьбы почитал...
И людям из кувшина без обмана
Желаемое в сердце наливал...
Но не у всех открыто было сердце
И место есть для Чуда не у всех.
То завистью, враждой подпёрта дверца...
То жадность не даёт налить успех...

А у кого-то до краёв разлита
Печаль и безысходность, вот беда.
И Бог жалел, что сердце это скрыто...
Любви хотел налить, да вот куда?
И Бог грустил, что люди не умеют
Сердца и души чистить от обид...
Они с годами в сердце каменеют
И сердце превращается в гранит...

Но Бог ходил, смотрел и улыбался,
Когда сердца влюблённые встречал.
Он брал кувшин и от души старался,
Им счастье в сердце бережно вливал...
А люди постепенно расплескали
Подаренную Богом благодать
И всех вокруг в утрате обвиняли,
Забыв в самих себе вину искать...

Ведь если б мы могли прощать и верить,
Любить, благодарить и отпускать,
То Бог бы мог не каплей счастье мерить,
Кувшин волшебный мог бы весь отдать...
Сегодня Бог проснулся на рассвете.
Огромный ящик с просьбами у ног...
А рядом лишь один без просьб конвертик:
"Благодарю за всё тебя, мой Бог..."


сильней молитва тех, кто сердце отдает созданьям всем - большим и малым
#5
7 декабря 2016 21:36
Абгемахт

IP/Host: 217.24.187.---
Дата регистрации: 30.07.2010
Сообщений: 67,339
Re: стихи. поэтические вечера
Дар поэта – ласкать и карябать,
Роковая на нем печать
Розу белую с черною жабой
Я хотел на земле повенчать
Пусть не сладились, пусть не сбылись
Эти помыслы розовых дней,
Но коль черти в душе гнездились
Значит ангелы жили в ней!


С.Есенин


"BALINFUNDINUL UZBAD KHAZADDUMU"
#6
8 декабря 2016 13:14
Абгемахт

IP/Host: 217.24.187.---
Дата регистрации: 30.07.2010
Сообщений: 67,339
Re: стихи. поэтические вечера
Мне снился сон, тифозный и огромный,
Как долгий дождь, подробно, не спеша,
Как будто в целом мире от разгрома
Не уцелела ни одна душа.

И только пятна трупов вдоль обочин,
И только – крупы вымерших коней,
И только – роща голая и очень
Просторный сумрак плещется по ней.

Прошли войска по Западной Европе.
Пролязгали железные стада.
И медленно, как в сказке о потопе,
Обратно в русла схлынула вода.

И просыхают прусские долины.
И тишина объемлет шар земной.
Но где он, голубь с веткою маслины,
Не жди его, новорожденный Ной!

Так холодно в Германии и пусто.
По рощам осень ходит не спеша.
Дома оглохли. И такое чувство,
Что нет души. Что вымерла душа.

А в кабаке оркестр играет танцы.
Цветные юбки кружатся в пыли.
И пьют коньяк в домах американцы,
И русские шагают патрули.

Скрежещут ставни, старые, косые,
Тревожное идет небытие…

Как хорошо, что где-то есть Россия,
Моя мечта, прибежище мое!


Давид Самойлов, Бабельсберг. 1945.


"BALINFUNDINUL UZBAD KHAZADDUMU"
#7
19 декабря 2016 21:09
molog

IP/Host: 85.26.235.---
Дата регистрации: 05.05.2008
Сообщений: 40,548
Re: стихи. поэтические вечера
В такую погоду, желательно жить вместе:
Ходить по квартире в носках и пушистых халатах,
На кухне готовить пирог и испачкаться в тесте,
В него добавляя орехи, изюм и цукаты...

В такую погоду желательно стать проще:
Принять теплый душ, вместе встав под горячую воду,
Забыть о диете и вечном желаньи быть тощей,
И в чай себе смело добавить немножечко меда.

В такую погоду желательно быть дома.
(Хозяин на улицу даже собаку свою не отпустит)
Добавить в пирог для пикантности капельку рома,
Добавь в любовь для пикантности капельку грусти...

В такую погоду желательно жить вместе.
И пусть за окном целый день вновь бушует ненастье,
Но этой погоде назло, вроде, в качестве мести,
Вдруг просто принять этот день как огромное счастье.


сильней молитва тех, кто сердце отдает созданьям всем - большим и малым
#8
19 декабря 2016 21:15
molog

IP/Host: 85.26.235.---
Дата регистрации: 05.05.2008
Сообщений: 40,548
Re: стихи. поэтические вечера
Как много дней, что выброшены зря,
Дней, что погибли как-то, между прочим.
Их надо вычесть из календаря,
И жизнь становится еще короче.

Был занят бестолковой суетой,
День проскочил — я не увидел друга
И не пожал его руки живой...
Что ж! Этот день я должен сбросить с круга.

А если я за день не вспомнил мать,
Не позвонил хоть раз сестре иль брату,
То в оправданье нечего сказать:
Тот день пропал! Бесценная растрата!

Я поленился или же устал —
Не посмотрел веселого спектакля,
Стихов магических не почитал
И в чем-то обделил себя, не так ли?

А если я кому-то не помог,
Не сочинил ни кадра и ни строчки,
То обокрал сегодняшний итог
И сделал жизнь еще на день короче.

Сложить — так страшно, сколько промотал
На сборищах, где ни тепло, ни жарко...
А главных слов любимой не сказал
И не купил цветов или подарка.

Как много дней, что выброшены зря,
Дней, что погибли как-то, между прочим.
Их надо вычесть из календаря
И мерить свою жизнь еще короче.


сильней молитва тех, кто сердце отдает созданьям всем - большим и малым
#9
30 января 2017 12:26
Vamesh

IP/Host: 213.208.188.---
Дата регистрации: 19.03.2012
Сообщений: 4,927
Re: стихи. поэтические вечера
Я Вас больше не люблю. Ничего не случилось, — жизнь случилась. Я не думаю о Вас ни утром, просыпаясь, ни ночью, засыпая, ни на улице, ни под музыку, — никогда. Если бы Вы полюбили другую женщину, я бы улыбнулась и задумалась — о Вас и о ней. Я - вышла из игры.
Все, что я чувствую к Вам, — легкое волнение от голоса и то общее творческое волнение, ваше лицо мне по-прежнему нравится.
Почему я Вас больше не люблю? Два года подряд я мысленно таскала Вас за собой по всем дорогам, залам, церквам, вагонам, я не расставалась с Вами ни на секунду, считала часы, ждала звонка, лежала, как мертвая, если звонка не было, — всё, как все — и все-таки не всё, как все.
Вы первый перестали любить меня. Если бы этого не случилось, я бы до сих пор Вас любила, ибо я люблю всегда до самой последней возможности. Сначала Вы приходили в 4 часа потом в 5 потом в 6 потом в восьмом, потом совсем перестали.
Вы первый забыли, кто я.

Марина Цветаева
#10
14 февраля 2017 12:24
Менестрель

IP/Host: 10.18.5.---
Дата регистрации: 05.05.2008
Сообщений: 121
Re: стихи. поэтические вечера
Влюбить... А может вылюбить и даже улюбить?
Отлюбленым залюбленых не улюблетворить,
С любвическою силою любашить и любовить...
Эх, любо мне, в честь празднлюбка, попрелюбовословить:
Я пролюбовлю слюбницей большую пролюбень,
С любвизгами любоворот восславим в этот день!

©
#11
18 июня 2021 06:43
Goha55

IP/Host: 178.187.222.---
Дата регистрации: 18.06.2021
Сообщений: 5
Re: стихи. поэтические вечера
В этой теме мне грех не отметиться:)
Совместное с Татьяной Максименко
Стих Татьяны Максименко

настолько вдохновил, что экспромт я напечатал
буквально за три минуты. АБАЛДЕТЬ!!!
Возьми мою руку в ладони, почувствуй тепло...
оно для тебя. Белизна средь прокуренных пальцев
возникнет контрастом - иначе и быть не могло.
Сегодня тебе я вверяюсь - земному скитальцу,
припомнив, как долго пришлось оставаться одной...
На кухне за ужином взглядами ловишь улыбки...
(когда в полутьме диалоги ведёшь с тишиной,
узна;ешь как время неверно, непрочно и зыбко)
Теперь расскажи как стоял на вершине скалы,
а перед тобою в величественной понораме
шумел водопад...исчезали в сознаньи углы
и все расстоянья, отмеченные между нами,
и руки раскинув, как крылья, казался крестом,
паря в ощущениях и в безмятежности духа...
твой Ангел с небес, указуя на душу перстом,
молитву шептал и она доносилась до уха.
Услышать хочу как в пустыне рассветы встречал,
огромному солнцу в вальяжности мало пространства...
Испитый до дна, день уставший свалил на причал,
не видя в намеченной цели своей постоянства.
По звёздный безбрежности над океанской волной
ты путь избирал, возвращаясь домой ненадолго...
На свежую простынь под утро ты ляжешь со мной...
И я соберу воедино разлуки осколки...
Вот отозвалось её стихотворение
Смысл--это взаимная любовь
Разбросав себя по свету
На осколки и куски,
Так и не нашёл ответов
И лекарства от тоски.
Вдруг, на ледяной вершине
Ангел, улыбаясь мне,
Возгласил, что, мол, мужчине
Находиться при жене
Должно, как и прежде было.
И тогда в моей груди
Закололо и заныло,
И твой голос : "Приходи"...
Я не помню, как спустился,
И не помню, как пришёл.
С одиночеством простился.
Как же дома хорошо!
Твои пальчики родные
Гладят щетину, виски.
Друг без друга мы--больные,
Потому что так близки,
Что на свете ближе нету.
Жизнь мне доказала вновь :
Самый главный из ответов--
Обоюдная любовь...
Таня
Ты сладко спишь, дыхание едва
услышать можно. Вздрагивают веки.
Твоя уже седеет голова,
не получая от тебя "опеки".
Но телом молод, строен и силён.
Твоих дорог крутые километры
на карте в сеть сложились, прикреплён
флажок последний. Что ж, прощайте, ветры...
Летели мысли за тобой на юг,
слегка касаясь боли и печали.
Моя подушка голову твою
ждала со мной бессонными ночами.
Здесь на стене трепещет светотень,
собой терпенье в этот раз стреножив.
Я дождалась, а завтра будет день -
ты от меня уйти уже не сможешь.
+
Мой ответ
Мне снился сон про счастье настоящее.
Ты шторы гладила, а я на кухне колдовал.
Какой-то стих твой себе тихо-тихо напевал
Про наше лето в осень уходящее.
И пропали все вопросы моментально.
Вместе с ними и нужда ушла искать ответы.
Я понял, что без тебе мне не увидеть света.
Моя любовь, мечта моя сакральная.
На запах кофе влетела ты на кухню.
Обнялись и забыли про напиток и еду.
Мне стало ясно : никуда я больше не уйду.
Мы в любовь и страсть навечно вместе рухнем...
+
Таня
Глядит луна в окно. За шторой прячутся
усталость дня и вечера уют,
а я с тобой - "неутомимым мальчиком"
простой куплет в который раз пою.
Ты подобрал мотив к стихам о нежности,
о тишине и верности сердец,
и я тебе прощаю все погрешности,
ведь ты со мной остался, наконец.
И будет ночь, и будет утро раннее...
Коль ошибусь когда, меня поправь...
Я приложу достаточно старания,
чтоб сон о счастье воплотился в явь.
+
Эпилог
Наблюдая за ними с небес,
Ангелок мило так улыбался.
Соединить не зря их старался.
Впереди у них море чудес.
Эх Люди, вы глупые люди!
Улыбаясь ангелочек грустил
Где-то ошибку Отец допустил,
Но исправлять точно не будет.
Всё случается так, как случиться должно.
А иначе и блага не будет.
Так учитесь быть мудрыми люди,
И будет вам счастье. Всё давно решено...
#12
26 июля 2021 20:00
Arishka

IP/Host: 188.170.85.---
Дата регистрации: 26.07.2021
Сообщений: 5
Re: стихи. поэтические вечера
Собаке Качалова

Дай, Джим, на счастье лапу мне,
Такую лапу не видал я сроду.
Давай с тобой полаем при луне
На тихую, бесшумную погоду.
Дай, Джим, на счастье лапу мне.

Пожалуйста, голубчик, не лижись.
Пойми со мной хоть самое простое.
Ведь ты не знаешь, что такое жизнь,
Не знаешь ты, что жить на свете стоит.

Хозяин твой и мил и знаменит,
И у него гостей бывает в доме много,
И каждый, улыбаясь, норовит
Тебя по шерсти бархатной потрогать.

Ты по‑собачьи дьявольски красив,
С такою милою доверчивой приятцей.
И, никого ни капли не спросив,
Как пьяный друг, ты лезешь целоваться.

Мой милый Джим, среди твоих гостей
Так много всяких и невсяких было.
Но та, что всех безмолвней и грустней,
Сюда случайно вдруг не заходила?

Она придет, даю тебе поруку.
И без меня, в ее уставясь взгляд,
Ты за меня лизни ей нежно руку
За все, в чем был и не был виноват.

1925

Есенин Сергей
#13
22 августа 2021 22:29
Ложки

IP/Host: 185.102.11.---
Дата регистрации: 18.10.2015
Сообщений: 55
Re: стихи. поэтические вечера
Федор Тютчев

О, этот юг, о, эта Ницца!..

О, этот юг, о, эта Ницца…
О, как их блеск меня тревожит —
Жизнь, как подстреленная птица,
Подняться хочет — и не может…
Нет ни полета, ни размаху —
Висят поломанные крылья —
И вся она, прижавшись к праху,
Дрожит от боли и бессилья…

1864 г.
#14
22 августа 2021 22:34
Ложки

IP/Host: 185.102.11.---
Дата регистрации: 18.10.2015
Сообщений: 55
Re: стихи. поэтические вечера
Иван Бунин

Она лежала на спине

Я к ней вошел в полночный час.
Она спала, — луна сияла
В ее окно, — и одеяла
Светился спущенный атлас.Она лежала на спине,
Нагие раздвоивши груди, -
И тихо, как вода в сосуде,
Стояла жизнь ее во сне.
#15
22 августа 2021 22:35
Ложки

IP/Host: 185.102.11.---
Дата регистрации: 18.10.2015
Сообщений: 55
Re: стихи. поэтические вечера
По моему, ничего прекраснее быть не может...
#16
22 августа 2021 23:03
Ложки

IP/Host: 185.102.11.---
Дата регистрации: 18.10.2015
Сообщений: 55
Re: стихи. поэтические вечера
Нет, решил я. Антон Павлович в этом номере до меня не жил. Он был человек скромный и всегда нуждался в деньгах. Но все строил и строил школы. И зачем он строил школы, если у него денег не было? Мне почему-то не нравится, если человек строит школы, когда у него самого денег нет. Вот если у тебя их много, тогда строй на здоровье. Школы — единственное, что мне в Чехове кажется каким-то «не тем».
Я слез с кровати и прошел к окну. Минут пять изучал механизм открытия жалюзи, наконец дернул рычаг. Что-то грохнуло, и жалюзи закрылись наглухо.
Я прислушался — не заматерится ли у подъезда сонный швейцар.
Все было тихо. Тогда я перешел к другому окну и дернул рычаг в обратном направлении — теперь жалюзи открылись. И окно открылось. И я стоял в трусах у открытого окна и смотрел на спящую мертвым сном Ниццу. А позади меня все звучала чужая легкая музыка. И холодно было в трусах, зябко.
Я забрался обратно под атласное одеяло. И вспомнил бунинское:

Я к ней вошел в полночный час.
Она спала — луна сияла
В ее окно, — и одеяла
Светился спущенный атлас.
Она лежала на спине,
Нагие раздвоивши груди, —
И тихо, как вода в сосуде,
Стояла жизнь ее во сне.

Смелость на такие вещи появляется у русских литераторов только после Европы. А две последние строки кажутся поэзией уже такой художественности, что человек и вынести-то ее не в состоянии.

Жутко громко чикали мои шаги, когда в начале шестого часа утра я спускался вниз по лестнице, чтобы посмотреть на то, как просыпается Ницца.
Небрежно, как положено человеку, который прибыл за прахом великого соотчича, я кивнул портье и отдал ему полукилограммовый ключ от номера. Портье посмотрел на меня выпученными глазами. Или он решил, что я лунатик; или что я уже отправляюсь в Монте-Карло проигрываться в рулетку; или что я неопытный контрабандист.
Никого еще не было на улице, абсолютно никого. И бульвар имени моего тезки был абсолютно пуст.
Ночные пальмы, голый асфальт, закрытые жалюзи на всех окнах. Явно я поторопился изучать просыпание Ниццы.
Обыкновенная Ялта, только без плакатов «Догоним Америку по галантерее!» — внушал я себе, но что-то волновалось во мне от сознания, что это я иду через Английскую набережную к морю.
Море плотно укрывалось еще предутренней мглой. Прохладный ветерок тянул с гористого берега.
Я спустился с набережной на гальку широкого пляжа. Пляж тоже еще спал. И маяки мигали на востоке и на западе. А в небе померещился мне стремительный спутник. Но это оказалась Венера.
Мерно шумели едва заметные волны, набегая на гальку.
Я долго стоял, слушая их. Левее торчал над водой небольшой причальчик, он, наверное, был бетонный — белел во мраке бесплотным привидением.
«Нет, подожди, — говорил я себе. — Чехов, Бунин, Галилей… А ты что сейчас ощущаешь? Ты никогда не верил в то, что судьба занесет тебя в Ниццу, в Монако… Еще недавно ты острил сам с собой, что тебе следует плавать не в Арктику, а к берегам Монте-Карло… Так что же ты ныне чувствуешь? Можешь ты быть честным хоть сам с собой, хоть на секунду?»
И я заставил себя сказать себе: «Больше всего ты сейчас горд тем, что встал ночью, натянул брюки и выгнал себя на улицу. И об этом ты думаешь в первую очередь, шагая по пустынной Ницце. В тебе нет ощущения фантастики происходящего. Ты думаешь о том, что впереди бумага и отчет, что надо будет писать путевые заметки. И вот фиксируешь ерунду вокруг, читаешь названия улиц: площадь Гарибальди… Английская набережная… улица Сен-Доминик… Кому это нужно? Просто ты знаешь, что обаяние чужих названий помогает читателю приобщиться к чужой земле. Спокойный обман натренировавшегося профессионала. Вернувшись домой, ты достанешь морскую карту «От мыса Мортола до мыса Кап-Гро» и будешь следить по ней свой маршрут, и выпишешь названия маяков, которые сейчас безымянными мигают тебе».
Что же я истинно ощущал тогда?
Любовь к темному, еще ночному морю. Оно называлось Лигурийское. Оно было как добрый знакомый, встреченный в сложном чужом мире.
— Здравствуй, дорогое, — сказал я, присев на корточки в полумраке.
Свет фонарей с набережной не достигал сюда. Тихо шуршала галька, когда мелкая волна ворошила ее. И я тянул к мягкой волне руку, но все не мог коснуться ее, потому что боялся замочить ботинки, и волна исчезала в полумраке. Но мне хотелось поздороваться с Лигурийским морем за руку.
Оно же обязательно хотело, чтобы я намочил ботинки.
— Если ты этого хочешь — на, пожалуйста, — и я подвинулся ближе к волне по сыпучей гальке, и пальцы коснулись холодной пены.
Я лизнул мокрые пальцы, чтобы узнать соленость Лигурийского моря, поднялся и пошел берегом на восток, увязая в гальке, продолжая говорить морю нежные слова.
— Ну, что шебуршишь, дорогое? — говорил я. — Ну здравствуй, здравствуй.
Если бы море могло сидеть в кресле, поставив ноги на паровую батарею, и читать книгу, как могут это иногда женщины, которых мы любим, то я бы наклонился и поцеловал его ниже волос на затылке, в теплую шею и сказал: «Читай, читай… Это я просто так… Сиди…»

Вдоль Английской набережной росли привозные растения, глядя на которые вспоминались ботанические сады.
Тяжелые мексиканские агавы, африканские кактусы, пальмы, австралийские эвкалипты. Холодными ночами землю возле их корней укрывали листьями пальм. И теперь, на раннем рассвете, грузовик ехал вдоль газонов и двое рабочих поднимали пальмовые листья с земли, складывали в машину, чтобы вечером опять укрыть ими землю возле корней.

Человек шел вдоль воды медленно, посвечивая иногда под ноги узким лучом карманного фонарика, и тыкал перед собой палкой. И я слышал, как палка сухо втыкается в гальку.
Я подумал, что так здесь собирают ракушки, потому что у подходившего человека в руках была корзина. Он осветил меня фонариком и остановился.
— Гуд монинг, бонжур, месье, — негромко сказал я.
Он снял с палки бумажку и положил ее в корзину. Он показался мне человеком несчастным, этот сборщик пляжного мусора. Он ничего мне не ответил и прошел дальше. Вспышки его фонарика скоро исчезли, и заглох шорох гальки под ногами.
На востоке чуть светлело уже небо. И я пошел к востоку, в противоположную сборщику мусора сторону.
Зачем писать самому, когда гениальные поэты уже описали все вокруг и в тебе самом, думал я. «Поклонитесь теплому морю» — вот и вся Ницца. Зачем стараться? Пускай сейчас зима, море не теплое. И если оно улыбается, то улыбкой не мягкой и ласковой, а острой. И сейчас больше подходят к Ницце стихи Тютчева. Французские стихи, в которых, по мнению Толстого, поэт всегда оставался дипломатом.
Но эти строки Тютчев писал после смерти любимой женщины:

О, этот юг! О, эта Ницца!..
О, как их блеск меня тревожит!
Жизнь, как подстреленная птица,
Подняться хочет — и не может…
Нет ни полета, ни размаху;
Висят поломанные крылья,
И вся она, прижавшись к праху,
Дрожит от боли и бессилья…

За узким проливом пряталась Корсика. И как только всплыло это слово «Корсика», так потянуло за собой Мериме, отца-корсиканца, который убивает сына-мальчишку за детское предательство, и т. д., и т. п.
Европа была вокруг. Имена, названия книг, городов, соборов. Здесь было тесно от имен и названий, они сжимали меня в кольцо, сквозь которое невозможно было пробиться к непосредственному ощущению, к самому себе.
В океанах, громадных городах и еще в Сибири легче чувствовать окружающий мир и себя в нем. Там имена и тени великих предков отпускают тебя на свободу.
В Европе я все время путался между воспоминаниями о чужих судьбах, трудах, смертях, а сам ускользал от себя. Я не чувствовал вкуса вина и не успевал дать себе отчет — нравится или нет мне встречная женщина. Так, Мопассан похитил в Париже у меня Эйфелеву башню. А Ван Гог увлек от тихих пейзажей Уазы и Овера в свою больную и прекрасную душу.
Я не хотел больше Мопассана, но только и ждал случая спросить, где в Ницце вилла его матери, где ставил он на якорь свою яхту и где высаживался на берег.
Как хорошо было древним скандинавам-викингам, когда они высаживались на берега чужой земли. Они получали ее из первых рук.
Уже тот, кто вторым прилетит на Венеру, пойдет искать могилу первого. И будет стоять возле его могилы. И дух первого незримой кисеей отделит второго от Венеры. Тайна чужой жизни и смерти волнует человека не меньше тайн чужой земли и планеты. Так, очевидно, устроены люди. Хорошо это или плохо? Быть может, я никогда не вспомнил бы: «О, этот юг! О, эта Ницца!.. О, как их блеск меня тревожит!» — строки, слышанные тридцать лет назад от тети или бабушки. И мама, и бабушка, и тетя ходили по этим улицам шесть десятков лет назад… И вот я вспомнил далекого Тютчева, детство, тетю — быть может, это нужнее мне, нежели все красоты Ниццы?

«Иду прямо на восток по Английской набережной. Ее тротуары неоглядно широки и пустынны. Только за агавами и пальмами отчужденно мчат авто. Набережная повышается, но море все близко, оно не отодвигается, фиолетовая полоса галечного пляжа ровна и узка. Далекий мыс уже разделяется на два мыса. (Потом я посмотрю карту и действительно выпишу названия мысов — Поншетт и Руба-Капеу.) На гребне мысов заметны кроны деревьев. Вернее, это не на самых мысах, а на горе за ними. Еще там видна башня. (Через полтора часа я узнаю, что башня называется Гросс Тур, а кроны деревьев осеняют могилы кладбища, где лежит Герцен.) Маяк красный, проблесковый, и виден уже не только огонь, но и само строение».
Я поднялся на мыс Поншетт, стал у ограды на самой его кромке, возле высокого — метров пять — креста. По контурам креста были ввинчены лампочки. Наверное, было странно и красиво видеть огненный крест, когда лампочки зажигают. Сейчас они не горели. И на кресте не было никаких надписей — в честь кого, почему, зачем…
Огромный крест, обрыв и медленное ворчание густо-синих волн штилевого прибоя внизу, в камнях. (Потом я узнаю, что эти камни — банка Нис, и камни высыхают, когда прибоя нет совсем.)
Венера побледнела, ей предстояло растаять через несколько минут. Она уже не напоминала спутник. Восток стремительно желтел. А на западе так же стремительно рассеивался предутренний мрак. Из него все дальше и дальше распахивался простор бухты, ровная коса закованного в камни берега. И засветились розовым светом верхние этажи самых высоких зданий Ниццы.
Бумага в блокноте стала голубой: погасли огни фонарей по всей набережной. Я взглянул на часы — 07.24.
Пора было возвращаться — я сам не знал, как далеко зашел и сколько времени займет обратная дорога до отеля «Блистательный».
Но я сделал еще несколько шагов к востоку и с вышины мыса вдруг увидел внизу маленький порт, молы, суда под кранами. А между мною и всем этим стоял еще один крест и росли кактусы на склоне мыса.
И я вспомнил кладбище в бухте Варнека на острове Вайгач. Далеко было отсюда до него.

Когда-то старый моряк, капитан третьего ранга Гашев, велел мне или служить, или читать книги.
Чем дольше я живу и больше читаю, тем меньше понимаю себя и лучше капитана Гашева.
Книги связывают с человечеством, но отторгают от непосредственной жизни. Умные мысли других людей выявляют хилость собственного мышления, и появляется страх. Читать книги великих людей не опасно только до той поры, пока не почувствуешь ослабления воли к творчеству, а это и есть признак недоброкачественности таланта.
Чехов объяснял Горькому, что врезаются в землю носами не оттого, что пишут: наоборот, пишут оттого, что врезаются носами и идти дальше некуда.
#17
28 августа 2021 03:11
Ложки

IP/Host: 185.102.11.---
Дата регистрации: 18.10.2015
Сообщений: 55
Re: стихи. поэтические вечера
Всем привет, мосты разведены, ночь прекрасна...
#18
1 сентября 2021 22:35
Ложки

IP/Host: 185.102.11.---
Дата регистрации: 18.10.2015
Сообщений: 55
Re: стихи. поэтические вечера
Может, это прозвучит Резко, Может, это прозвучит Дерзко. Но в театры я хожу Редко, А Таганку не люблю С детства. Вспоминается такой Казус, Вспоминается такой Случай: Подхожу я как-то раз К кассе, Эдак скромно, как простой Слуцкий. Говорю, преодолев Робость, — А народищу кругом — Пропасть! — Мол, поскольку это я, Роберт, То нельзя ли получить Пропуск?.. А кассир у них точь-в-точь Робот, Смотрит так, что прямо дрожь Сводит: «Ну и что с того, что ты — Роберт? Тут до черта вас таких Ходит!» Вот же, думаю себе, Дурни! — А в толпе уже глухой Ропот! — Да сейчас любой олень В тундре Объяснит вам, кто такой Роберт! В мире нет еще такой Стройки, В мире нет еще такой Плавки, Чтоб я ей не посвятил Строчки, Чтоб я ей не уделил Главки! Можно Лермонтова знать Плохо, Можно Фета пролистать Вкратце, Можно вовсе не читать Блока, Но... всему же есть предел, Братцы! ...Но меня, чтоб я не стал Драться, Проводили до дверей Группой... Я Таганку не люблю, Братцы. Нехороший там народ, Грубый.
#19
1 сентября 2021 22:46
Ложки

IP/Host: 185.102.11.---
Дата регистрации: 18.10.2015
Сообщений: 55
Re: стихи. поэтические вечера
Всем привет. Пожалуйста.
#20
19 октября 2021 12:09
StazzzKa

IP/Host: 109.252.83.---
Дата регистрации: 18.10.2021
Сообщений: 3
Re: стихи. поэтические вечера
Поэты прям
#21
Извините, только зарегистрированные пользователи могут оставлять сообщения на этом форуме.

Кликните для того, чтобы войти

Наверх